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Se me acabaron las burbujas para vivir.
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Palabras vacías susurradas al oído antes de ir a dormir.
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Esta no es mi primera noche en llanto. Aunque anhelo que sea la última.
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Supongo que desahogarse no esta mal. Tengo sed.
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Demasiadas cosas no dichas.
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Ni morir ni respirar puedo.
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El dedo en la herida que nunca cura
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Veintialgo de marzo.
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Muñeca rota.
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Debería volver a terapia.
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